Cuando la guerra fue un arte ,
ella se escondía con los iguales, en el cuerpo a cuerpo,
Se refugiaban sus ojos, en los óleos
de un lienzo del santo patrono del pueblo
porque entre los que matan
hay vestigios de dibujantes y poetas. Mio Cid...
Siempre luego de la sangre
volverá la locura de los trascendidos
del Don Quijano O don Quijote de la Mancha o
de la triste figura...
Hoy es impersonal.
La guerra es una droga que mata sin conocernos.
Está en ese estado en que cree, que aún habla
con Dios.
Todos buscan estrategias. Se llaman sabios.
Esgrimen datos mentiras...
Mi discernimiento no los entiende
pero en mi alma algo resuena,
algo se acerca al principio.-
Amalia Lateano
ella se escondía con los iguales, en el cuerpo a cuerpo,
Se refugiaban sus ojos, en los óleos
de un lienzo del santo patrono del pueblo
porque entre los que matan
hay vestigios de dibujantes y poetas. Mio Cid...
Siempre luego de la sangre
volverá la locura de los trascendidos
del Don Quijano O don Quijote de la Mancha o
de la triste figura...
Hoy es impersonal.
La guerra es una droga que mata sin conocernos.
Está en ese estado en que cree, que aún habla
con Dios.
Todos buscan estrategias. Se llaman sabios.
Esgrimen datos mentiras...
Mi discernimiento no los entiende
pero en mi alma algo resuena,
algo se acerca al principio.-
Amalia Lateano
Enero 2025
